C’était dans les années 60. Dans nos régions la tradition voulait que les jeunes gens, pour chasser l’hiver et saluer l’arrivée du printemps aillent «chanter le mai».
Chaque année, dans la nuit du 30 avril au 1er mai l’animation consistait à faire de la musique dans les rues, s’arrêter devant les portes des maisons ou dans les cours de fermes pour pousser la chansonnette en attendant que les villageois ouvrent leurs volets et leur donnent quelques pièces, des œufs, des gâteaux ou leur offrent un verre de vin chaud.
Cette année là, avec un groupe d’amis nous nous étions inscrits dans ce projet musical : Charly avait pris son ukulélé, j’avais mon accordéon, Vincent avait sorti sa guitare, François s’était entraîné aux percussions avec un tambour et des cuillères en bois.
Nous avions travaillé le répertoire de chansons traditionnelles dédiées à ces petits concerts informels et modestes avec les morceaux de bravoure incontournables.
«En chantant le joli mois de mai qui toujours nous réveille»… ou «de bon matin me suis levé à la rosée, à la rosée du joli mois de mai que nous allons chanter que nous allons danser».
Répertoire sympa, rustique mais un peu limité et qui se terminait parfois en patois quand les gens ne voulaient pas ouvrir leurs portes :
«si vous vôlez rien billa, a votro porto anin tschia».
Je ne sais pas si le geste est parfois joint à la parole ?
Ce soir là nous avions commencé notre série de petits shows musicaux à Valamas puis à Saint-Martin au quartier de «La Plaine». Arrivés rue de la poste, devant le Crédit Agricole, à cette époque pas encore équipé de distributeurs automatiques et donc pas soumis aux exactions nocturnes, nous avons fait résonner nos instruments devant l’hôtel de la Poste. Puis nous nous sommes produits en mode marching-band tout le long de la rue du Garail. Après être allés à Crézenoux, revenus par le quartier du Pont, avons remonté la rue des Puces, jusqu’à la Cime du lieu, puis nous avons poussé jusqu’à la maison de la Toussagne.
Comme nous étions en forme et un peu allumés avec notre répertoire qui prenait tournure et quelques verres de vin, quelqu’un a proposé :
«et si nous allions chanter dans les villages à côté, pourquoi pas au Cheylard ? Mais un de nos accompagnateurs : «Le Bourru» (Robert Masson) a objecté que c’était un peu risqué d’aller prendre un «bide musical» sous prétexte que les jeunes Cheylarois n’aimeraient pas trop les Saint-Martinois qu’ils appellent «Les Anglais», (depuis le moyen âge ?). Pour ma part je me suis laissé dire que la vraie raison c’est que les musiciens du Cheylard avaient un complexe par rapport aux musiciens de «Chrysalide», le groupe de Vincent Ribes de Saint-Martin qui jouaient mieux les chansons des Beatles et des Rolling Stones qu’eux mêmes. Il est ici à noter que «le Bourru» s’est rendu célèbre dans les années soixante grâce à un exploit stupéfiant : il a sauté dans l’Eyrieux depuis le Pont de la Condamine.
Exploit qui ne serait plus possible actuellement. La rivière à cet endroit a depuis été privatisée, n’est plus accessible et toute intrusion est signalée aux gendarmes du Cheylard qui s’empressent de venir pour faire déguerpir les baigneurs.
Ah si tous les commerces de luxe Parisiens faisaient l’objet de la même attention policière pendant les manifs !…
Il a donc été proposé d’aller plutôt chanter au château de Rochebonne, (c’est un lieu mythique et chargé d’histoire où dit-on les soirs d’été des sorcières organisent des bacchanales où elles invitent les membres de l’Association des amis de Rochebonne).
Nous étions une vingtaine, garçons et filles, entassés dans 4 voitures dont une traction-avant Citroën, une 4 CV Renault, une 203 Peugeot et une Simca 1000, et un peu serrés.
Aussitôt dit aussitôt fait.
Avec une halte musicale et un gros succès populaire des chanteurs de mai lors d’un arrêt à Champchiroux pour faire plaisir à Jean-Marc André. De là comme nous étions chauds il était évident que nous allions pousser la tournée jusqu’à Saint-Agrève en passant par Rochebonne.
Sur la route du château nous sommes passés par le hameau du Bourget, dont j’ai longtemps pensé que c’était une enclave extra-territoriale car à cette époque il y avait encore une reine «La Reine du Bourget». Cette dame a du reste abandonné ses fonctions royales en 1981 date à partir de laquelle le parti socialiste Français ayant élu un Président issu de ses rangs, elle craignait d’avoir à subir le sort de Marie-Antoinette.
Le Bourget a par la suite été rattaché à la France.
Ce soir là, pas de reine au Bourget et pas de bacchanale en cours à Rochebonne… Nous avons décidé de continuer sur la route de Saint-Jean-Roure.
Mais comme il était tard tout était fermé et les volets du village sont restés clos.
C’est à ce moment là que nous avons subi un incident mécanique : une de nos voitures, la Traction-avant s’est mise à fumer et un voyant rouge s’est allumé sur le tableau de bord. Un de nos amis et accompagnateur, François Agier, garagiste de son métier a vite identifié le problème : il manquait du liquide de refroidissement dans le radiateur, c’est pour cela que le véhicule chauffait.
Et il nous fallait rajouter de l’eau de toute urgence sans quoi le moteur risquait de serrer.
L’un d’entre nous, Jean-Pierre Moulin, qui savait tout des particularités géographiques et hydriques de notre région, connaissait une fontaine sur la route de Saint-Agrève, il fallait y aller se ravitailler en eau. Elle se situe à environ deux kilomètres du village, c’était jouable, et nous avons décidé d’aller y puiser de l’eau en remplissant un «cubi» de Côtes du Rhône de chez Guigal que nous avons au préalable vidé «cul sec» en buvant tour à tour à la régalade.
Pas d’autre alternative pour régler le problème car nous ne connaissions pas encore la chanson de Brassens «ne cherche plus longtemps de fontaine, toi qui as besoin d’eau ne cherche plus, aux larmes d’Hélène va donc remplir ton seau».
Du reste nous n’avions pas d’Hélène parmi nous, ni de seau.
A la réflexion je me demande si la chanson de Brassens est bien réaliste ?
Arrivés à la fontaine, nous avons fait une pause et comme nous avions encore soif. Nous avons débouché les bouteilles qu’on nous avait données pendant notre tournée de chanteurs de mai, et à la lumière des phares nous avons improvisé avec nos instruments un petit concert intimiste de rock, de chansons françaises et de musique traditionnelle. Dans le groupe des chanteurs de mai il y avait les musiciens débutants du groupe qui deviendrait un jour célèbre en France sous le nom de «les 07» Michel Pauchelon, Claude Imbert, Michel Debard, Jacky Descours. Et nous avons commencé à jouer notre répertoire des chansons de Johnny, des «Chaussettes noires», des «Chats sauvages» et des «Pirates». Du rock, du twist, du Madison, ça chauffait dur ! Le public d’amis était séduit et l’ambiance était chaude au cours de cette nuit de printemps.
Et ce petit concert improvisé proposé par des guitaristes plus ou moins débutants a vite ressemblé à une soirée dansante mêlant garçons et filles dans des danses endiablées au clair de lune.
Attirées par le bruit insolite quelques personnes d’un hameau proche qui avaient entendu de la musique sont venues «chincher» pour voir ce qui se passait et ce qui faisait ce boucan terrible.
C'est alors qu'un inconnu s’est joint à notre groupe.
L'homme était vêtu de noir, un élégant jeune homme.
Il était grand. Son regard impressionnait ceux qui l'entouraient et son chapeau était orné d'une plume de coq.
Il avait cependant un comportement bizarre et à un moment il a prononcé une phrase inquiétante :
«Vous dansez bien, vous danserez toute la nuit.»
Puis l'étranger a invité à danser l'une des jeunes filles du groupe. Il l’a prise par le bras. Et la transe a commencé.
Bientôt le concert du répertoire «yé yé» des 07 s’est transformé en une ronde incontrôlable.
Parce qu’une fois jouées les chansons de rock et de twist en Français qu’ils connaissaient, les musiciens, même à court de répertoire ne pouvaient plus s’arrêter.
L’homme en noir leur a alors intimé l’ordre de jouer du blues.
«Des chansons en Do ou en Sol, 12 mesures, 3 accords».
Le concert peut durer tant qu’on veut.
Et tout le répertoire des bluesmen américains est venu aux musiciens comme par enchantement : les débutants qui n’avaient jamais entendu parler de Robert Johnson se sont mis à jouer comme les noirs américains. On se serait cru dans le Mississipi avec le blues original du Delta. On aurait dit que quelque chose s’était passé lors du croisement des routes départementales qui vont de Saint Jean-Roure à Saint-Agrève ou à Lamastre…
Les doigts des musiciens débutants s’étaient déliés, les accords s’enchaînaient comme par miracle, les chorus naissaient avec une dextérité surprenante et nouvelle et ils semblaient connaître tout le répertoire de Robert Johnson, Muddy Waters, ils ont ce jour-là inventé avec les danseurs le final de la chanson «Johnny B. Good qui n’avait pas encore été rajouté à la chanson» en reprenant ensemble… «Go - Go Johnny go…» (final que Chuck Berry a ensuite repris à son compte et dont la famille touche encore les droits d’auteur).
Les couples tournaient. Encore. Et encore.
Les danseurs voulaient s'arrêter… mais ils ne le pouvaient plus.
Et le rythme était de plus en plus intense.
La ronde se poursuivit pendant des heures.
Une danse dont personne ne pouvait s'échapper.
Le mystérieux inconnu entraîna la jeune fille dans une danse toujours plus folle.
Autour d'eux, les autres participants étaient comme prisonniers du même sortilège.
Ils ont tourné jusqu'à l'épuisement. Toute la nuit.
Il fallut attendre les premières lueurs du matin et les dernières chansons trop difficiles à jouer pour les 07 et dont ils ne connaissaient pas les accords, ce qui a mis fin au sortilège - «Sunshine of your love» et «Here comes the Sun» pour que l'étrange phénomène cesse enfin.
Avec le lever du soleil, lorsque les danseurs ont repris leurs esprits, l'homme vêtu de noir avait disparu.
Mais il n’était pas parti seul. La jeune fille qu’il avait entraînée dans sa danse avait disparu elle aussi.
Nous l’avons cherchée en regardant autour de la fontaine.
En l’appelant appellent par son nom.
Rien.
Elle semblait s'être volatilisée.
Il ne restait qu'un dernier témoignage de sa présence.
Sur la margelle de la fontaine étaient posés…
Ses ballerines de danse, les mêmes que Brigitte Bardot.
C’est alors que nous avons compris que l’élégant danseur était, bien entendu…
Le Diable lui-même.
Et depuis cette époque la fontaine où nous avions puisé de l’eau pour le radiateur de notre Traction-avant s’appelle «La Fontaine du diable».
Je vous joins ici la photo de la fontaine.
La fontaine, si vous la cherchez vous pourrez la trouver, elle est toujours là, mais faites gaffe quand même, cet endroit est dangereux, vous pourriez rencontrer nos fantômes à nous, les teenagers des années soixante de Saint-Martin-de-Valamas à la poursuite de nos rêves de jeunesse et y rencontrer parfois Eric Clapton qui rôde dans le coin à la recherche de Crossroads et de sa propre route du blues.
Ce jour là au petit matin et sans notre amie, la jeune fille qui s’était évaporée, nous sommes rentrés pour prendre le petit déjeuner chez Vincent, à l’hôtel de la Poste. C’est ce matin là, en souvenir de ce concert et de ces danses enflammées que Vincent a alors eu l’idée de créer « La Forge »…
NB et Conclusion : Et voilà réécrite avec malice cette légende, replacée dans les années soixante «l’histoire de la fontaine du diable». Il y a quelques jours je suis tombé sur un texte parlant de la fontaine du diable et j’y vu une analogie avec la légende d’un musicien américain rencontrant le diable une nuit à Crossroads et devenant un virtuose de la guitare.
J’ai mélangé ce récit populaire régional avec l’histoire du bluesman américain Robert Johnson qui aurait conclu un pacte avec le diable à Crossroads et qui est devenu en une nuit un guitariste émérite. L’histoire ne dit pas si cette histoire américaine et légendaire du blues du Delta s’est inspirée ou non de notre légende d’une bourrée dansée en sabots en Ardèche auprès d’une fontaine.
J’ai mis dans mon récit des noms de mes amis d’enfance, des personnes de Saint-Martin-de-Valamas que vous avez peut-être connues et que j’ai fait revenir dans mes souvenirs. Dans les commentaires de cet article faites nous une proposition sur le nom de la jeune fille partie ce jour là avec l’homme en noir. Dites-nous si vous la connaissez. Elle devait avoir une vingtaine d’années…
D’aucuns disent qu’elle s’appelait Régine Brunel, d’autres Chantal Sabatier, d’autres «La Gazelle » ou encore «La Baronne».
N’hésitez-pas à participer à ma plaisanterie bien innocente.
Georges Vérat.
A NOTER - J’avais écrit deux livres que j’ai publiés sur les débuts de ma carrière musicale à Saint-Martin puis à Lyon. Les tirages sont épuisés et je les ai tous vendus.
Mais j’ai fait des PDF, si ça vous intéresse, marquez-moi votre adresse e-mail dans les commentaires de «Rue des puces», je vous enverrai les PDF avec plaisir.
